Palabras Perdidas

(Rosalía entra con Rubén de la mano. Él lleva un trozo de chocolate en su mano y toda la cara manchada.)

Rosalía: Anda pasa, que ya verás como se pondrá tu padre cuando vea la que has armado.
Rubén: Pero si ha sido Manuel.
Rosalía: Me da igual quien haya sido. Ese sillón era de tu padre.

(Antonio entra y Rubén rompe a llorar)

Antonio: ¿Que le pasa a este niño?
Rosalía: No lo quieras saber…
Antonio: ¿Que ha hecho esta vez…?
Rubén: Yo no he sido!

(Antonio coge con firmeza a Rubén y lo mira a la cara)

Antonio: Cuéntame ahora mismo que has hecho!
Rubén: Manuel tenia el chocolate y no me quería dar un poco!
Antonio: ¿El chocolate?
Rosalía: Los niños han manchado de chocolate el sillón de tu escritorio, y ya sabes lo que cuesta que se vaya. Para una vez que les habías traido un poco de Francia… Sigo pensando que deberíamos de internarlo dónde los Jesuitas, allí sí que…

(Antonio le propina una sonora bofetada a Rubén)

Antonio: Te tengo dicho que no entres en mi despacho! Ahora vete a tu cuarto! Esta noche no cenas!
Rubén: Te odio!

(Rubén sube corriendo por las escaleras)

Antonio: Tienes razón, mañana mismo hablo con mi hermano para que lo internen. Y en verano trabajará conmigo en la tienda.
Rosalía: En el fondo es un buen chico, pero necesita disciplina. Hasta se mofa del maestro en la escuela, y siempre está haciendo novillos con esos gamberros de los gemelos.

(Júlia entra por la puerta)

Júlia: Hijo, he llegado del mercado. Dónde la Mari me han dicho que la cartilla de notas de Rubén es horrible. Pero, ¿porque tienes esa cara tan larga?
Antonio: Madre, mañana mismo me encargaré que a tu nieto lo pongan en vereda.
Júlia: ¿Que insinuas con eso?
Rosalía: Su hijo va a ingresarlo donde los curas.
Júlia: A mi niño, no le hagaís eso. No soportaría que os lo llevarías.
Antonio: Madre, tiene que crecer para ser un hombre de provecho algún día. A este paso acabará siendo un inútil sin futuro.

En el monte arraigado,
vive un joven árbol blanco,
impasible contemplando,
el paisaje almidonado.

Surca la niebla sus ramas,
para impregnarle con su llanto,
las gotas recorren sus hojas,
como lágrimas deslizando.

Verde se cubre en marzo,
brota la vida en su manto;
para caer sin prisa en otoño,
y sentirse despojado.

Entre surcos y hendiduras,
más de mil criaturas,
han descubierto en su madera,
un confortable madriguera.

Pero cuando llega el hierro,
y astilla su fino cuerpo,
sangra savia por sus venas,
y acaba suspirando una condena:
“¿porque me tiras leñador,
a este margen de la ladera,
si soy yo quien, a mi manera,
te ofrezco mi calor,
para recostarte en primavera?”

En el monte desconsolado,
ahora se observa un tocón,
signo inequívoco que sin perdón,
el árbol ha abandonado su fortaleza.

Tú dices 4,
yo digo 2;
tu dices hola,
yo digo adiós.

Recoges la ropa,
ordeno el salón;
preparas la cena,
escucho una canción.

Finges satisfecha,
empapas mi sudor;
ignoras maltrecha,
escondo mi pudor.

Tú dices cómo,
yo digo no;
tú dices nada,
yo digo adiós.